O estilete falante

Que eu amo escrever um blog sobre as desventuras de uma deficiente auditiva, disso, não tenho a menor dúvida. O problema é que, tenho que confessar, nunca vivi muito em função da minha deficiência e tem dias que me dá vontade de chutar o balde e falar de outras coisas.

Sei que é importante falar de todos os lados de como é bom, ruim, engraçado e grotesco de se conviver com uma deficiência, já que 99% das pessoas que leem esse blog querem informação e compatilhar experiências (coisa que eu considero fantástica).

Mas, por outro lado, eu escritora de longa data (com nada publicado, claro) e de vez em quando, me dá uma baita vontade de colocar algum texto antigo, mesmo quando não tem nada a ver com surdez, só pelo prazer de ver o texto nesse site com layout fofo.

Daí hoje, vou dar aquela chutadinha básica no balde e colocar meu texto favorito aqui. Atenção, ele foi escrito em 31/07/2004, não tem nada a ver com meu estado de espírito atual, é apenas um texto que eu amo.

‘Estava sentada em frente à minha mesa, enquanto o sol raiava, depois de uma noite de amarguras, brigas e sofrimento que parecia não ter fim. Mas teve, porque o sol tingia de rosa o céu azulado da manhã.

Olhei e vi meu estilete no porta-canetas, lindo e reluzente. O estilete, devo dizer, porque senão algumas pessoas poderão imaginar que me refiro ao porta-canetas de papelão com quadradinhos coloridos.
Senti um impulso crescente de cortar os pulsos, porque me sentia incrivelmente deprimida.
Não que eu seja suicida em potencial, tratava-se apenas um surto de total loucura, causada por uma sensação de impotência em relação a vida. Mas, se eu for pensar bem, acho abominável morrer com os pulsos cortados, a pessoa morre muito lentamente. Ademais, seria extremamente grotesco alguém ter que limpar meu sangue ó-negativo, do chão marfim do meu quarto.
De repente, o estilete arregalou os olhos, o que me fez pular da cadeira e dar um grito sem voz.
O estilete saiu do porta-lápis e veio na minha direção, enquanto eu olhava com uma cara de admiração e espanto. Sentou na beiradinha da mesa, tirou um maço de cigarros do bolso, me ofereceu um, que recusei dizendo: ‘Obrigada, mas não fumo’. Acendeu um cigarro com um Zippo em miniatura, que trazia os dizeres ‘Sou gilete mas não sou gay’, que ele teve que ler para mim, porque as letras eram pequenas e eu estava sem óculos.
Deu uma baforada lenta e divagativa, tirou algo da ponta da língua, com a mesma mão que segurava o cigarro. Por fim, disse:
– Por que você pensa em se matar, Lakinha?
– Porque tudo anda dando errado na minha vida, já faz um tempo. Gosto de uma pessoa que se lixa para minha existência. Não consigo um trabalho decente. Já tenho quase 30 anos e ainda moro com minha mãe… – E outras lamuriaçõezinhas baratas, que qualquer depressivo consegue fazer, sem muito esforço, respondi eu.
O estilete riu da minha cara, despertando uma certa antipatia da minha parte. Então falou:
– Você acha sua vida ruim!?
– Claro, se eu achasse minha vida boa, não tava aqui me dando ao trabalho de discutir com você. – Grunhi, eu.
Ele riu de novo da minha cara.
– Olha, se eu fosse analisar a minha vida com essa sua lógica, eu me atirava da mesa, sabe!? – Disse ele.
Olhei para ele, para o tamanho da mesa e para o chão. Calculei que, pelo tamanho dele, seria a mesma coisa que eu me jogar de um prédio de 4 andares. Ou seja, ele teria mais chances de sobreviver do que de morrer, principalmente por ser revestido de plástico.
Eu fiz pouco caso do que ele disse.

E ele continuou:
– Sou apenas uma lâmina de corte. Sirvo para cortar papel, papelão e outros objetos do tipo. Aí, uma menininha mimada, que não resolve o que quer da vida, pensa em me transformar num assassino.
Coloquei a mão no peito, sentindo remorso do que tinha acabado de fazer. Pois é, não tinha pensado nos sentimentos laminais dele.

Prosseguindo, o Estilete disse:
– Como eu seria visto depois, pelos lápis e canetas, com quem convivo diariamente, e até aquela escova de dentes, que ninguém sabe o que faz num porta-lápis? O que eles iriam pensar de mim? Eu seria um pária, seria renegado pela sociedade dos materiais de escritório. Seria levado por policiais, que me arquivariam ao lado de facas e revólveres marginais.
Comecei a realmente entender o que ele dizia. Quando a gente está mal, não pensa em mais ninguém, só em nós mesmos. E eu quase transformei um estilete decente, educado, puro e temente a Deus num assassino, contra a vontade dele.
– Puxa, desculpa, seu estilete. Eu realmente não pensei… – Falei com uma sinceridade impressionante.
– Pois é, você não pensa. Você precisa parar de se lamuriar e pensar nos outros. E em você mesma. Você é uma menina bonita, simpática, decente. Tem vários amigos, é talentosa. Escreve muito bem. Fotografa melhor ainda. Não tem nem lógica desistir de viver.
Fiquei surpresa com a sabedoria do estilete. Senti vergonha de ter pensando em tirar a própria vida.
Por fim, ele deu uma última baforada no cigarro e apagou-o na mesa. Olhei com reprovação, pois isso tinha feito uma mini-micro mancha na madeira.
Estendeu a mão na minha direção.
Eu sorri de volta e estendi minha mão na direção da dele, imaginando que selaríamos um pacto de amizade mulher-estilete.
Mas, em vez disso, o filhodaputazinho cortou meu dedo, me dando um gancho de direita digno do Popó e riu da minha cara:
– Otária, pensa que eu ia deixar barato você quase me transformar num assassino?! – Berrou ele, rindo muito e levantando-se em cima da mesa. – Qualé, vai encarar?!
Levei o dedo, que sangrava, à boca e não tive dúvida, taquei o cretino no chão, chutei-o pelo chão do quarto, fui à direção dele, dei uma voadora e um jab, abatendo o ordinário inanimado.
Por fim, trouxe o infeliz de volta para o porta-lápis, porque poderia precisar cortar algo e me causava repulsa a idéia de ter que comprar outro representante dessa racinha do cacete.’
Moral da história: Confie nas pessoas, mas nunca, num objeto cortante!! Eles são todos uns canalhas.

Hihihi beijnhos

Lak